“Artigo 237.º - Impossibilidade de citação pelo correio da pessoa colectiva ou sociedade

Não podendo efectuar-se a citação por via postal na sede da pessoa colectiva ou sociedade, ou no local onde funciona normalmente a administração, por aí não se encontrar nem o legal representante, nem qualquer empregado ao seu serviço, procede-se à citação do representante, mediante carta registada com aviso de recepção, remetida para a sua residência ou local de trabalho, nos termos do disposto no artigo anterior.”

Apertar o cinto da imaginação, fazer com que sofra, com que chore. Apertar o cinto como meio para chegar a um texto mais correcto. Afinar a sua existência com uma realidade paralela mais abrangente, mais eficaz no momento em que é trucidada pelo leitor. Compreendes agora, dizia ele. Compreendo agora, digo. Compreendo muito melhor. Mas ainda não chega. 

Menino (2011)

Sobra-te em corpo o que te faltou em beijos,

ouves quem te sussurre ao ouvido.

Viras-te para o outro lado da cama,

respiras fundo, soltas uma lágrima.

Esse sussurro recorda-te os excessos,

sempre equilibrando com as tuas faltas.

Querias que te cortasse pedacinhos que ninguém deseja.

A sua margem é o teu abraço.

É por ele que se guia e te encontra.

Tu choras, sentes-te perdido.

Vais-te deixando olhar, sem resposta,

e dedos frios ameaçam tocar-te,

como um caule que se arranca à folha seca.

Menina (2011)

As coisas simples nascem como as árvores.

Parecem-se com crianças sem esqueleto,

pequenos ramos trémulos e inseguros.

Sussurram-nos desejos, abraçam-nos.

Não te deixes assustar pelas suas palavras.

As palavras nunca feriram ninguém de morte.

Teme antes os seus lábios por beijar

A pele que se insinua candidamente.

Lá fora,  todas as lojas estão fechadas.

Vagueias com passos pequenos, marcando

o corredor da casa com o rasto dos sapatos.

As coisas simples soprando como o vento.

Não te deixes consumir pelas palavras

quando a meio da noite abres os olhos. 

Sou uma menina, muito pequenina (2005)

as coisas simples nascem como as árvores.

quando recentes, parecem crianças sem esqueleto,

pequenos ramos trémulos e inseguros, sem cor.

chegam junto dos nossos olhos e ouvidos,

sussurram-nos desejos, abraçam-nos.

as coisas simples, de tão pequenas, tornam-se

grandiosas, imprescindíveis.

as coisas simples são como as pessoas que amamos.

a minha margem é o teu abraço.

é por ele que me guio, nele me encontro.

muitos me diziam, segue a linha

no meio da estrada, é ela a estrela da manhã.

eu chorava, sentia-me perdido.

até que um dia cheguei-me à margem, ao teu abraço,

e hoje sou eu quem diz,

procura o meio da estrada nas margens do amor.

não te deixes assustar por palavras:

as palavras nunca feriram ninguém de morte.

teme antes os lábios que ficaram por beijar

e a pele que não cheiraste.

sobra-te em corpo o que te faltou em beijos,

ouves quem te sussurre ao ouvido.

viras-te para o outro lado da cama,

respiras fundo, soltas uma lágrima.

esse sussurro faz-te listas do que te sobra,

sempre equilibrado com o que te falta.

corta-te pedacinhos que ninguém deseja.

os dias perfeitos são como os amores perfeitos:

duram pouco tempo, sempre tão pouco tempo.

depois ficam os olhares perdidos sem resposta

e os dedos frios de não terem quem tocar.

os dias perfeitos são como os amores-perfeitos.

por muito bonitos e fortes, de um puxão

se vai o caule e de fraqueza lhe secam as folhas.

olho para a rua onde todas as lojas estão fechadas.

são quatro da manhã, chove.

quero os meus morangos, quero o teu amor

- repetes baixinho ao meu ouvido.

eu vagueio com passos pequenos, marcando na calçada o rasto dos sapatos.

quero os meus morangos, quero o teu amor.

quando a meio da noite abres os olhos,

não é para te lembrares da cama onde dormes

nem do homem que te acompanha.

o que pensas, nessas horas tardias, é que estás viva e te sentes só.

depois, seguras a minha mão adormecida

e voltas a cerrar os olhos, calma.

ensaiar a solidão das auroras

em cada pedaço de mim que fica por dizer.

gostava de poder ouvir de alguém

uma mensagem terna e quieta, como os meus dias.

foi depois da estrada, depois do mundo,

o momento onde, no meu descanso,

entornei uma nuvem sobre um monte

e fiquei a ver árvores desaparecer.

in Registo de Nascimento, Livrododia, 2005.

o tipo de poesia que eu ando a fazer por estes dias (2004)

as coisas simples nascem como as árvores. quando recentes, parecem crianças sem esqueleto, pequenos ramos trémulos e inseguros, sem cor. chegam junto dos nossos olhos e ouvidos, sussurram-nos desejos, abraçam-nos. as coisas simples, de pequenas, tornam-se grandiosas, imprescindíveis. as coisas simples são como as pessoas que amamos.

in Esferovite, 2004.

“Compreendes agora a razão por que escrevi que nem todos os seres humanos têm a gigantesca faculdade da imaginação, ou seja, a fantástica capacidade da raça humana de poder criar imagens para compreender, para comunicar, para se exprimir”

Manuel Nunes, Tio, mostra-me a noite.

Harmonizar o efeito. Tal como a consequência. Afiar as arestas, não para que não magoem, mas para provocar a ferida. Des-simular um início para tornar assertivo um princípio. Evocar a violência. Evocar a leitura. Evocar o processo. Harmonizar. Verbo tão limpo para recitar tanta mágoa, tanta aspereza. 

Caça (2011)

O leitor ou tem os dedos longos pela noite esticados

ou não é leitor. Será somente um animal dócil.

Os dedos longos do leitor, pela noite esticados,

têm válvulas de fogo imitando línguas

e assentam nas costas do escritor como carraças.

O verdadeiro leitor passa os dias bebendo sangue

e adormece extasiado em obscuros lugares do mundo.

Se ao fundo da paisagem passa uma codorniz,

agora que é tempo de caça nestes domínios,

entrará o animal  poema dentro

com o lustro terreno das suas penas.

Neste dia, encontra-se o escritor

afastado da sua mesa de trabalho,

mas também nessa ausência se desenvolve  a palavra.

Tudo isto, para muitos, é indiferente.

O escritor não é escritor,

só um homem passeando debaixo

da insuportável brisa de cartuchos.

O leitor não é ninguém, a não ser

um olhar doente e desvairado, nos dentes sujos

restos de poemas há muito provados.

Assume o escritor a sua condição de lavrador

levando os joelhos à terra, deixando que os dedos

mergulhem no mar castanho onde nascem as videiras.

Não se pense, no entanto, que desmedidas são

as distâncias entre a enxada e a poética.

O que o escritor lavra, neste gesto repetido,

é a comunhão do homem com a terra.

Onde quer que esteja a realidade,

não está nas páginas dos livros

-diz o escritor, ombros encolhidos,

a limpar as mãos sujas de terra nas calças.

O leitor, o que se viu em letra, de olhos vermelhos,

para além da verdade e da mentira,

chora a lucidez do criador.

Também eu lembro o tempo – fala,

agora, o leitor, enquanto caminha sobre terrenos

onde chumbo na terra se mistura.

Ao fundo ouvem-se os tiros, não já caça, guerra.

Os olhos vermelhos, no regresso à casa.

Para além da dor, também o incómodo dos fumos,

dos cheiros, da lama; palavras que nos sujam.

2011


Nota: O primeiro verso da 3ª estrofe apresentava a seguinte versão: "Mas tudo isto, para muitos, é indiferente". Por sugestão do José João Ralha, alterei o verso, cortando o "Mas" inicial.

Tempo de Caça (2010)

O leitor ou tem os dedos longos pela noite esticados

ou não é leitor. Será somente um animal dócil.

Resguarda-se entre as páginas sem letras

e nos intervalos ocupados dos escritórios.

Os dedos longos do leitor, pela noite esticados,

têm válvulas de fogo imitando línguas

e assentam nas costas do escritor como carraças.

O verdadeiro leitor passa os dias bebendo sangue

e adormece extasiado em perdidos lugares do mundo.

Se ao fundo da paisagem passa uma codorniz,

agora que é tempo de caça nestes domínios,

antes da refeição, antes do disparo,

entrará a codorniz poema dentro

com o lustro terreno das suas penas.

Neste dia, encontra-se o escritor

ausente da sua mesa de trabalho,

mas também na aparente inactividade

se desenvolve, silenciosamente, a palavra.

Ao não-leitor tudo isto é indiferente.

O escritor não é escritor,

só um homem passeando debaixo

da insuportável brisa de humidade

e cartuchos desta tarde de Outono.

O leitor não é ninguém, a não ser

um olhar doente e desvairado, nos dentes sujos

restos de poemas há muito provados.

O não-leitor prossegue a sua vida, indolente.

Assume o escritor a sua condição de lavrador

levando os joelhos à terra, deixando que os dedos

mergulhem no mar castanho onde nascem as videiras.

Não se pense, no entanto, que lhe são desconhecidas

as distâncias entre a enxada e a caneta.

O que o escritor lavra, neste gesto repetido,

é a comunhão do homem com a terra.

Onde quer que esteja a realidade,

não está nas páginas dos livros

-diz o escritor, ombros encolhidos,

a limpar as mãos sujas de terra nas calças.

O leitor, o que se viu em letra, de olhos vermelhos,

para além da verdade e da mentira,

chora a lucidez do criador.

Também eu lembro o tempo – fala,

agora, o leitor, enquanto caminha sobre terrenos lavrados.

Ao fundo ouvem-se os tiros, não já caça, guerra.

Os olhos vermelhos, no regresso à casa.

Para além da dor, também o incómodo dos fumos,

dos cheiros, da lama; palavras que nos sujam.

Prefácio (2005)

o leitor ou tem os dedos longos pela noite esticados

ou não é leitor. será somente um animal dócil.

resguarda-se entre as páginas sem letras

e nos intervalos ocupados dos escritórios.

os dedos longos do leitor, pela noite esticados,

têm válvulas de fogo imitando línguas

e assentam nas costas do escritor como borbulhas.

o verdadeiro leitor passa os dias bebendo sangue.

e adormece extasiado em qualquer parte do mundo.

se ao fundo da paisagem passa uma codorniz,

agora que é tempo de caça nestes domínios,

antes da refeição, antes do disparo,

entrará a codorniz poema dentro

com o lustro terreno das suas penas.

neste dia, encontra-se o escritor

ausente da sua mesa de trabalho.

mas também na aparente inactividade

se desenvolve, silenciosamente, a palavra.

ao não-leitor tudo isto é indiferente.

o escritor não é escritor,

só um homem passeando debaixo

da insuportável brisa de humidade

e cartuchos desta tarde de Outono.

o leitor não é ninguém, a não ser

um olhar doente e desvairado, nos dentes sujos

restos de poemas há muito provados.

o não-leitor prossegue a sua vida, indiferente.

assume o escritor a sua condição de lavrador

levando os joelhos a terra, deixando que os dedos

mergulhem no mar castanho onde nascem as videiras.

não se pense, no entanto, que lhe são desconhecidas

as distâncias entre a enxada e a caneta.

o que o escritor lavra, neste gesto repetido,

é a comunhão do homem com a terra.

ameaça a lágrima cair, desbotar a tinta

desta lã, fiada e entrelaçada até ao cansaço.

ameaça, a do leitor integrado, apagar, impedir outras leituras,

quando é um pedaço de si o que se constrói em literatura.

mas onde está a realidade?

não está nas páginas dos livros

- diz o escritor, ombros encolhidos,

a limpar as mãos sujas de terra nas calças.

o leitor, o que se viu em letra, de olhos vermelhos,

para além da verdade e da mentira,

chora a lucidez do criador.

também eu lembro o tempo - fala,

agora, o leitor, enquanto caminha sobre terrenos lavrados.

ao fundo ouvem-se os tiros, não já caça, guerra.

os olhos vermelhos, no regresso à casa.

para além da dor, também o incómodo dos fumos,

dos cheiros, da lama; palavras que nos sujam.

toma um banho quente, descansa.

amanhã não lembrarás as lágrimas de hoje,

só a dor constante.

talvez não se voltem a abrir as páginas,

- medo de algo a saltar como os castelos dos livros infantis -

os fantasmas escritos pelo teu irmão.

in Registo de Nascimento, 2005

Discurso do Método

Discurso:

Recuperar a ideia – todos os livros serão um só. Não uma versão única. Um caminho. Nada de definitivo, pois de sugestão em sugestão se vai reduzindo o produto da ideia poética.

Recuperar a ideia, portanto.

Poema a poema, em livro publicado. Repensado, refeito, rarefeito.

O destino, o vazio.

A eterna busca de uma perfeição impossível.

Uma só palavra.

Uma só.

Palavra.

Método:

De cada poema, as versões possíveis.

Cortadas.

Alimentadas.

Corrigidas.

De cada poema, a versão possível.

Síntomas de aversão, em resumo. 

“A desconstrução da oposição consiste, neste caso, em que o trabalho de composição, afectado pelo aleatório, se torna uma arte ou uma técnica combinatória, ou pode ser descrito como tal. Ora isto pode ainda ser associado a uma ideia da crítica genética que, diferentemente da crítica textual, não se mobiliza para a fixação de um texto (não só fiável mas “autêntico”), antes se contém no estudo dos estados de um texto: a ideia é então a de que qualquer texto final ou qualquer estado final de um texto pode ser sempre considerado contingente. O seu acabamento obedeceria apenas a um tipo aventuroso de decisão que, em determinados autores, parece corresponder ao alcançar de um ideal de per-feição dificilmente definível; em outros, à sensação de que nada mais se pode fazer num prazo previsível; e em outros ainda corresponde a fazer da necessidade de dar a ler a razão de acabar. Estaríamos assim tendencialmente perante aquilo que Ponge designou como o inacabamento perpétuo.”

Manuel Gusmão, Finisterra – O Trabalho do Fim: recitar a Origem. 

Uma semana de aprendizagem e ainda és o mesmo vulto junto à mesa onde se organizam as laranjas, as peras, as uvas. Procuras, com a ponta dos dedos tão pequenos, alguns resquícios de areia da praia. Sabes como delinear os desenhos através dos sinais do corpo. Uma semana de aprendizagem e ainda és aquela raiva de não saber como expressar. Arrancas palavras e repetes, muitas vezes, até encontrar um sentido e um lugar onde elas caibam. Sabes organizar jardins, sim. Mas ainda estás longe do segredo de ressuscitar flores arrancadas à terra.