tag:blogger.com,1999:blog-23876306830357409252024-03-05T07:19:35.091+00:00Luís Filipe CristóvãoUnknownnoreply@blogger.comBlogger665125tag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-34632450470090933112018-05-24T11:17:00.003+01:002018-05-24T11:17:48.389+01:00Quintas com Livros - 9 junho 2018<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibV_mlfqOG9x-BaXje-9AUfarLMdhyx7QHu25bXW1lVu1htIoyc47tk-SGhDO18Q6LGiV1sjgJbEXEV1Et1XXdFoepfpf4o_U_U9VdRkk5rBk7fORM3poVtLk4Lc-Dd69Fmptkj4F18rPS/s1600/requiem.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="182" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibV_mlfqOG9x-BaXje-9AUfarLMdhyx7QHu25bXW1lVu1htIoyc47tk-SGhDO18Q6LGiV1sjgJbEXEV1Et1XXdFoepfpf4o_U_U9VdRkk5rBk7fORM3poVtLk4Lc-Dd69Fmptkj4F18rPS/s1600/requiem.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8px;">
<span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">Torres Vedras e Alenquer são, neste ano de 2018, Cidade Europeia do Vinho.</span><br /><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">Assim, durante o 2º trimestre de 2018, as sessão de Quintas com Livros serão dedicadas ao </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">vinho e os encontros terão lugar em várias quintas do concelho de Torres Vedras.<u></u><u></u></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8px;">
<br /></div>
<h2 align="center" style="background: white; color: #222222; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18pt; margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;">9 junho 2018 | sábado | 15h30 às 18h30<u></u><u></u></span></h2>
<h2 align="center" style="background: white; color: #222222; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18pt; margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt;">Requiem, de Antonio Tabucchi - </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;">por Luís Filipe Cristovão</span></h2>
<div>
<span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div>
<h2 style="background: white; color: #222222; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;">Num domingo de verão, um homem está a ler “O livro do desassossego” debaixo de uma amoreira numa quinta de Azeitão e, de repente – por um sortilégio, por uma alucinação – encontra-se em Lisboa. Está um dia tórrido, a cidade está quase deserta. O homem começa a percorrer a cidade à procura de pessoas e coisas que desapareceram da sua vida (um amigo, uma mulher, o pai, um poeta, uma casa, uma pintura), dos quais quer despedir-se pela última vez.</span></i><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;"><u></u><u></u></span></h2>
<h2 style="background: white; color: #222222; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;">Mas no seu percurso vai encontrar, alucinadamente, mortos e vivos no mesmo plano.</span></i><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;"><u></u><u></u></span></h2>
<h2 style="background: white; color: #222222; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;">Este livro, que fala da morte quase com alegria, é um bizarro requiem e simultaneamente uma errância, um sonho, uma extravagância, uma espécie de “Alice no país das maravilhas” o qual o Wonderland é Lisboa. Mas é também uma homenagem a Portugal, um extraordinário percurso lisboeta, um ato de afeto de um célebre escritor estrangeiro que quis escrever este livro em português.</span></i><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;"><u></u><u></u></span></h2>
<h2 style="background: white; color: #222222; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18pt; margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;">Luís Filipe Cristóvão nasceu em 1979. Licenciado em Línguas e Literaturas Modernas na Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa, frequentou os programas de Mestrado em Teoria da Literatura e em Treino Desportivo, e o Curso de Especialização em Edição e Novas Tecnologias. Tem trabalho disperso por revistas e antologias em português, castelhano, francês, inglês, alemão e lituano. Desde 2005 publicou os livros de poesia "Registo de nascimento", "Pequena antologia para o corpo", "E como ficou chato ser moderno", "Santa Cruz" e "A cabeça de Fernando Pessoa". Também escreveu dois livros infantis: "Afonso e o livro", aconselhado pelo Plano Nacional de Leitura português, e "Pedro gosta", publicado no Brasil pela Oficina Raquel. Depois de ter sido livreiro, editor, dirigente associativo e gestor de conteúdos online, trabalha, atualmente, como jornalista desportivo.<u></u><u></u></span></h2>
<h2 style="background: white; color: #222222; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18pt; margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt;">Para além da discussão do tema/ livros selecionados, esta sessão inclui uma visita guiada ao espaço e uma prova de vinhos produzidos na respetiva Quinta.<u></u><u></u></span></h2>
<h2 style="background: white; color: #222222; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18pt; margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm;">
<span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;">Nota:</span><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt;"> </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif; font-size: 10pt;">Os textos serão disponibilizados aos interessados que se inscreverem nas respetivas sessões.</span><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt;"><u></u><u></u></span></h2>
<h2 style="background: white; color: #222222; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span class="m_-1555994091176612942agenda-label"><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;">Local:</span></span><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;"> Quinta da Boa Esperança - Carvoeira (Torres Vedras)<u></u><u></u></span></h2>
<h2 style="background: white; color: #222222; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span class="m_-1555994091176612942agenda-label"><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;">Destinatários:</span></span><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;"> Adultos<u></u><u></u></span></h2>
<h2 style="background: white; color: #222222; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;">Número de participantes: até 30 pessoas<u></u><u></u></span></h2>
<h2 style="background: white; color: #222222; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 18pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt;">Inscrição obrigatória (até ao dia 7 de junho):</span><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;"> 261 320 747 ou</span><span style="color: #58595b; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;"> </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; font-weight: normal;"><a data-saferedirecturl="https://www.google.com/url?hl=pt-BR&q=https://www.blogger.com/null&source=gmail&ust=1527243304719000&usg=AFQjCNFIGOQZCgT96tH3QuKLP4UlUNMOUQ" href="https://www.blogger.com/null" style="color: #1155cc;" target="_blank"><span style="color: #e73d3d;">isabelraminhos@cm-tvedras.<wbr></wbr>pt</span></a><u></u><u></u></span></h2>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12.8px;">
<br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-35595055941145338602018-03-02T20:38:00.001+00:002018-03-02T20:39:50.732+00:00Conversa sobre livros no Dia Mundial da Poesia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOFU02K7JIcrw6GJutSJGrWxWYVUm9a2zUC6g-wzTZ4Yvnp2RQviF3LYSbtE9lDRcqDD7mFi7LY69726hZe8op4OHhcDdXjaxJqkb5UDeMMK9EttpIx728mUN_0Bbno3V8NbYwx-wjTVlq/s1600/fup.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="674" data-original-width="1146" height="188" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOFU02K7JIcrw6GJutSJGrWxWYVUm9a2zUC6g-wzTZ4Yvnp2RQviF3LYSbtE9lDRcqDD7mFi7LY69726hZe8op4OHhcDdXjaxJqkb5UDeMMK9EttpIx728mUN_0Bbno3V8NbYwx-wjTVlq/s320/fup.png" width="320" /></a></div>
Na Biblioteca Municipal de Torres VedrasUnknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-45878719858518554362017-11-20T09:00:00.003+00:002017-11-20T09:00:46.859+00:00Poems in English<b>Catholic Labour Youth</b><br />
<br />
I cannot help this feeling of guilt I bear upon my shoulders<br />
for not spending more of my energies in the revolutionary action<br />
in the struggle for doing something for the place I live in, this country with no exit<br />
nor place from where to look at something besides a somewhat insipid sunset<br />
with that constant soundtrack of the annoying voices of women<br />
selling lupin seeds and pips, bags of unopened peanuts,<br />
a football running commentary on a battery radio, a child being called by his name,<br />
all of those things that never sound odd to whoever lives in this country.<br />
<br />
I cannot help this feeling of guilt I bear upon my shoulders<br />
for not spending more of my hours visiting churches on sundays<br />
and on all other weekdays, making people see that there are<br />
words stronger than others, that although not granting us salvation<br />
they might help us go about the world differently,<br />
taller, stronger, certainly more aware of the place<br />
we belong to and which we call home, contentment, perhaps even love,<br />
all of those things that always sound distant when we live here.<br />
<br />
I cannot help this feeling of guilt I bear upon my shoulders<br />
and yet my life is not one of those standing still, doing nothing<br />
so as to change all of what was done before us,<br />
no, I am still moving and exerting the revolutionary action among people,<br />
I am breathing in words and offering them, with open hands, not only on sundays,<br />
but on all weekdays and yet, this heavy guilt on my back<br />
this trouble in accepting my incomplete frail country, on a format<br />
that hurts my skin, muscles and thoughts, and which I cannot let go of.<br />
<br />
<br />
<b>To Manuel Gusmão</b><br />
<br />
I am not one of those who regret the Carnation Revolution, in fact,<br />
how can my body be said without that perspective from the street<br />
where hands meet, tearing shirts, pulling hairs,<br />
swallowing with chewing teeth those few words that<br />
remain with us while escorting, without solemnity, the march<br />
down the Avenue.<br />
<br />
I am not a memory of myself, a coat abandoned<br />
in a classroom where a teacher holds, with both hands,<br />
some woeful unwritten poems, searching in every nook<br />
where nothing was written invisible passages to what is still<br />
to be said, not only by the body of men, by the power of an<br />
earthly divine.<br />
<br />
I am not one who regrets, I am not what I still need to see<br />
when I put down my glasses over the libraries, I am not a<br />
stigmatized countryman, I am not an illiterate, I do not consume<br />
love in small fires, I go down the Avenue and see greater<br />
worlds, I am the light of emotion on all things lived,<br />
I am body, clothing, adventure, woman.<br />
<br />
Translated by Vasco Gato<br />
http://seriealfa.com/alfa/alfa40/LFCristovao.htmUnknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-21324286287442992662017-11-20T08:59:00.000+00:002017-11-20T08:59:00.440+00:00Poèmes en Français<b>Jeunesse Ouvrière Catholique</b><br />
<br />
Il est inévitable ce sentiment de culpabilité que je porte sur les épaules<br />
pour ne pas avoir dépensé plus de mes énergies dans l’action révolutionnaire<br />
dans la lutte pour faire quelque chose pour le lieu où j’habite, ce pays sans issue<br />
ni lieu ou regarder autre chose qu’un coucher de soleil un peu insipide<br />
avec toujours en bande son les voix irritantes des femmes qui vendent des lupins et des<br />
pépins, des sachets de cacahuètes à écosser,<br />
une retransmission de football dans une radio à piles, un nom d’enfant crié,<br />
toutes ces choses qui ne résonnent nullement étranges à ceux qui vivent dans ce pays.<br />
<br />
Il est inévitable ce sentiment de culpabilité que je porte sur les épaules<br />
pour ne pas avoir dépensé un peu plus de mes heures à visiter des églises le dimanche<br />
et tous les autres jours de la semaine, en faisant voir aux gens qu’existent<br />
des paroles plus fortes que d’autres, qui ne nous garantissent pas le salut<br />
mais peut être nous aident à passer dans le monde d’une manière différente,<br />
plus grands, plus forts, certainement plus conscients de ce lieu auquel on appartient et<br />
qu’on appelle maison, foyer, bien être, peut être même amour,<br />
toutes ces choses qui résonnent toujours si lointaines quand on vit ici.<br />
<br />
Il est inévitable ce sentiment de culpabilité que je porte sur les épaules<br />
et pourtant la mienne n’est pas une de ces vies inertes où on ne fait rien<br />
mais intention de changer ce qui déjà fut tant accompli avant nous,<br />
non, moi je me remue encore et j’exerce l’action révolutionnaire parmi les autres<br />
moi je respire les paroles et je les donne en offrande, mains ouvertes, pas seulement les dimanches,<br />
mais tous les jours de la semaine et même ainsi, cette culpabilité pesante sur le dos<br />
cette difficulté à accepter l’incomplétude et la fragilité de ce pays d’une manière<br />
qui me blesse la peau, les muscles et les pensées, je n’arrive pas à m’en délivrer.<br />
<br />
<br />
<b>Pour Manuel Gusmão</b><br />
<br />
Je ne suis pas un repenti du vingt cinq avril, d’ailleurs,<br />
comment dire mon corps au-delà de cette perspective de rue<br />
où les mains se rencontrent et déchirent des chemises, tirent des cheveux,<br />
avalent, mâchant avec les dents, le peu de paroles qui<br />
nous restent et nous accompagnent, sans solennité, dans la marche qui<br />
descend l’Avenue.<br />
<br />
Je ne suis pas le souvenir de moi-même, une veste abandonnée<br />
dans une salle de classe ou un professeur saisit, avec ses deux mains,<br />
de misérables poèmes à écrire, cherchant dans tous les recoins<br />
où rien ne fut écrit, des passages invisibles pour ce qu’encore doit<br />
être dit, pas seulement pour le corps des hommes, mais pour la force d’un<br />
divin terrain.<br />
<br />
Je ne suis pas un repenti, je ne suis pas celui à qui ne pas voir manque<br />
quand je pose mes lunettes sur les biblothèques, je ne suis pas un<br />
paysan stigmatisé, je ne suis pas un analphabète, moi je ne consomme pas<br />
l’amour à petits feux, moi je descends l’Avenue et voit des mondes<br />
plus vastes, je suis la lumière de l’émotion sur toutes les choses vécues,<br />
je suis corps, vêtement, aventure, femme.<br />
<br />
<br />
Traduccion de Luc Roy<br />
http://seriealfa.com/alfa/alfa40/LFCristovao.htmUnknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-27684031876552278152017-11-20T08:57:00.001+00:002017-11-20T08:57:10.515+00:00Poemas en Castellano<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<b>Juventud Obrera Católica</b></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
Es inevitable este sentimiento de culpa que cargo sobre los hombros</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
por no emplear más mis energías en la acción revolucionaria</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
en la lucha para hacer algo por el lugar donde vivo, este país sin salida</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
ni sitio donde mirar algo más que el crepúsculo un poco insípido</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
siempre teniendo como banda sonora las voces irritantes de las mujeres</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
que venden altramuces y pepitas, sacos de cacahuetes para descascar,</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
un relato de fútbol en un transistor, un nombre de un niño que han llamado,</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
todas estas cosas que no son nada extrañas para quien vive en este país.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
Es inevitable este sentimiento de culpa que cargo sobre los hombros</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
por no emplear más mis horas visitando iglesias los domingos</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
y el resto de días de la semana, haciendo ver a la gente que existen</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
unas palabras más fuertes que otras, que aunque no nos garanticen la salvación</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
tal vez nos ayuden a pasar por el mundo de una manera diferente,</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
más altos, más fuertes, ciertamente más conscientes de este lugar al que</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
pertenecemos y al que llamamos casa, hogar, bienestar, tal vez incluso amor,</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
todas estas cosas que suenan siempre tan lejanas cuando vivimos aquí.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
Es inevitable este sentimiento de culpa que cargo sobre los hombros</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
y con todo la mía ni es de aquellas vidas detenidas en las que no se hace nada</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
con intención de cambiar lo mucho que se viene haciendo antes de nosotros,</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
no, yo aún me muevo y practico la acción revolucionaria entre la gente,</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
respiro las palabras y las ofrezco, con las manos abiertas, no sólo los domingos,</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
sino cada día de la semana y aún así, esta culpa pesada sobre la espalda</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
esta dificultad en aceptar mi país incompleto y frágil y en formato</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
que me magulla la piel, los músculos y los pensamientos, y que no consigo abandonar.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<b>Para Manuel Gusmão</b></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
No soy un arrepentido del veinticinco de Abril, por el contrario,</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
cómo decir mi cuerpo sin esa perspectiva de calle</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
donde las manos se encuentran y rasgan camisas, estiran cabellos,</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
engullen, masticando con los dientes, las pocas palabras que</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
nos sobran y acompañan, sin solemnidad, en la marcha que</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
baja la Avenida.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
No soy una memoria de mi mismo, una americana abandonada</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
en un aula donde un profesor sostiene, con las dos manos,</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
unos míseros poemas por escribir, buscando en todos los rincones</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
donde nada se escribió, pasajes invisibles para lo que aún </div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
se ha de decir, no sólo por el cuerpo de los hombres, por la fuerza de un</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
divino terrestre.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
No soy un arrepentido, no soy lo que me falta ver</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
cuando poso mis gafas sobre las bibliotecas, no soy un</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
campesino estigmatizado, no soy un analfabeto, no consumo</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
el amor en pequeñas hogueras, bajo la Avenida y veo mundos</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
mayores, soy la luz de la emoción sobre todas las cosas vividas,</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
soy cuerpo, vestimenta, aventura, mujer.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: x-small; text-align: -webkit-right;">Traducción de Joan Navarro</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="text-align: -webkit-right;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: x-small;">http://seriealfa.com/alfa/alfa40/LFCristovao.htm</span></span></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-85387860803421013042017-11-20T08:53:00.002+00:002017-11-20T08:53:33.484+00:00Poemes en Català<b>Joventut Obrera Catòlica</b><br />
<br />
És inevitable aquest sentiment de culpa que carregue sobre les espatlles<br />
per no emprar més les meues energies en l’acció revolucionària<br />
en la lluita per fer alguna cosa per l’indret on visc, aquest país sense eixida<br />
ni lloc on mirar alguna cosa més que el crepuscle un poc insípid<br />
sempre tenint com a banda sonora les veus irritants de les dones<br />
que venen tramussos i llavors, sacs de cacauets per esclofollar,<br />
un relat de futbol en un transistor, un nom d’un xiquet que han cridat,<br />
totes aquestes coses que no són gens estranyes per qui viu en aquest país.<br />
<br />
És inevitable aquest sentiment de culpa que carregue sobre les espatlles<br />
per no emprar més les meues hores visitant esglésies els diumenges<br />
i la resta dels dies de la setmana, fent veure a la gent que existeixen<br />
unes paraules més fortes que unes altres, que tot i no garantint-nos la salvació<br />
tal vegada ens ajuden a passar pel món d’una manera diferent,<br />
més alts, més forts, certament més conscients d’aquest lloc al qual<br />
pertanyem i al qual anomenem casa, llar, benestar, tal vegada fins i tot amor,<br />
totes aquestes coses que sonen sempre tan llunyanes quan vivim ací.<br />
<br />
És inevitable aquest sentiment de culpa que carregue sobre les espatlles<br />
i amb tot la meua ni és d’aquelles vides aturades en les quals no es fa res<br />
amb intenció de canviar el molt que s’ha estat fent abans de nosaltres,<br />
no, jo encara em moc i practique l’acció revolucionària entre la gent,<br />
respire les paraules i les oferesc, amb les mans obertes, no sols els diumenges,<br />
sinó cada dia de la setmana i amb tot i això, aquesta culpa pesada sobre l’esquena<br />
aquesta dificultat en acceptar el meu país incomplet i fràgil i en format<br />
que em magola la pell, els músculs i els pensaments, i que no aconseguesc abandonar.<br />
<br />
<br />
<b>Per al Manuel Gusmão</b><br />
<br />
No sóc un penedit del vint-i-cinc d’Abril, altrament,<br />
com dir el meu cos sense aquesta perspectiva de carrer<br />
on les mans es troben i esquincen camises, estiren cabells,<br />
s’empassen, mastegant amb les dents, les poques paraules que<br />
ens sobren i acompanyen, sense solemnitat, en la marxa que<br />
baixa l’Avinguda.<br />
<br />
No sóc una memòria de mi mateix, una americana abandonada<br />
a una aula on un professor sosté, amb les dues mans,<br />
uns mísers poemes per escriure, buscant en tots els racons<br />
on res no fou escrit, passatges invisibles per al que encara<br />
s’ha de dir, no sols pel cos dels homes, per la força d’un<br />
diví terrestre.<br />
<br />
No sóc un penedit, no sóc allò que em falta veure<br />
quan pose les meues ulleres sobre les biblioteques, no sóc un<br />
camperol estigmatitzat, no sóc un analfabet, no consumesc<br />
l’amor en petites fogueres, baixe l’Avinguda i veig mons<br />
més grans, sóc la llum de l’emoció sobre totes les coses viscudes,<br />
sóc cos, vestimenta, aventura, dona.<br />
<br />
<br />
Traducció de Joan Navarro<br />
http://seriealfa.com/alfa/alfa40/LFCristovao.htmUnknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-35645379510380019852017-06-14T18:21:00.000+01:002017-06-14T18:21:57.500+01:00Campo da BolaIas ser o melhor extremo-direito do mundo ou,<br />
pelo menos, da Serra da Vila, dizia eu profundamente<br />
convencido das certezas que só os quinze anos<br />
nos garantem. Tu achavas que eu ainda jogaria<br />
no Torreense, sonho mais comedido mas fruto dessa<br />
simpatia que sempre apresentavas com um sorriso.<br />
Eu confirmei que não ia a lado nenhum,<br />
mas tu és bem capaz de ter sido um dos que vestiu<br />
a camisola amarela e os calções pretos com mais<br />
orgulho e atacou, como quem sabe poder enganar<br />
o mundo, todos os campos pelados do Concelho.<br />
<br />
Ainda esta manhã tinha pensado há quanto<br />
tempo não vou ao Campo da Bola, há quanto tempo<br />
não subo a pé até ao ponto mais alto da aldeia,<br />
onde sopra o vento ao ponto de quase voarmos e<br />
queima o sol sem que nos possamos dele proteger.<br />
No Campo da Bola só se deveria morrer de alegria,<br />
de êxtase profundo, com golos, aplausos e festança.<br />
Mas também se morre de desespero, como uma bola<br />
que falha o alvo. E se até aos melhores do mundo<br />
acontece, porque não nos haveria de acontecer a nós,<br />
aqueles que não vão a lado nenhum.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-18802615299063347192017-03-16T11:15:00.001+00:002017-03-16T15:16:27.856+00:00Ferida nas asas<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Ficaste cheio do cheiro a liberdade</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">não queres o campo, recusas a cidade.</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Sabes quão feias as mentiras são,</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">não dás o céu, não chores pelo chão</span></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-size: small;"><span class="s1"></span><br /></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Partiste cedo e cedeste à ausência, </span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">seres como és é para ti violência.</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Sabes quão feias as verdades são</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">já foste ao céu, ficas bem no chão. </span></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-size: small;"><span class="s1"></span><br /></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;"><b>Refrão:</b> </span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">E olha, para mim, </span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">no espelho que ainda tens em casa</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Olha por mim, </span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">não voo, estou ferida nas asas. </span></span></div>
<style type="text/css">
p.p1 {margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 11.0px Helvetica; color: #000000; -webkit-text-stroke: #000000}
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span.s1 {font-kerning: none}
</style>
<br />
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">não voo, estou ferida nas asas. </span></span></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-50912046359883486212017-03-15T11:16:00.000+00:002017-03-16T11:22:16.512+00:00Crime e Castigo<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
Vai dar trabalho estarmos vivos</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
Ou escondermos a solidão</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
Se cada noite é um castigo</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
Muito maior é o perigo</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
De ter-te assim à mão</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
Vai dar trabalho sermos unidos</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
Ou tentarmos a ilusão</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
Se cada dia é um abrigo</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
Em que quero estar contigo</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
Desfazendo a tentação</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
Que espécie de sal</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
Sobrará no final,</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
Nós tão ágeis, criativos</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
Escolhemos crime ou castigo</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
Escolhemos o quê,</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">
Afinal?<br />
<br />
(2010)</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-82861524754123750412017-03-14T11:20:00.000+00:002017-03-16T11:22:07.341+00:00Final da inocência<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Como quem se atira</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">De encontro a um espelho</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Aqui me surpreendo</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Na antecâmara da minha loucura</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Vai formosa</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">E insegura.</span></span></div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Eu recolho as palavras</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Quando nascem da tua boca</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">E colecciono cada gesto</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Inventado na tua ternura</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Tão selecta</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">E bem segura.</span></span></div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Sente-lhe o calor</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Tão mais perto do inferno</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Abrasa-te os sentidos</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Tamanha é a imprudência</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Vai formosa</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">E tão segura</span></span></div>
<style type="text/css">
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span.s1 {font-kerning: none}
</style>
<br />
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">No final da inocência</span></span><br />
<span class="s1"><span style="font-size: small;"><br /></span></span>
<span class="s1"><span style="font-size: small;">(2010)</span></span></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-10817738596062913882017-03-13T11:21:00.000+00:002017-03-16T11:21:58.090+00:00Baile de Sol<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br class="Apple-interchange-newline" />Usa o meu corpo</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
Para o teu baile de sol</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
E na noite eu sou farol</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
Do desejo</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
Vem num arrepio</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
Acender a minha pele</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
Nesta guerra sem quartel</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
Definido</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
Traz as tuas mãos</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
Para a roda da ternura</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
E conquista-me a cintura</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
Nesta dança</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
Bebe dos meus lábios</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
Oceanos de prazer</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
E na noite eu vou ser</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
Toda tua</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
<i>Ainda sou feitiço desta noite</i></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
<i>em que descubro o prazer</i></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
<i>De ser</i></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
<i>Em ti</i></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
<i>Ainda sou loucura deste sol</i></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
<i>onde eu fervo só pra</i></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
<i>te ter</i></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
<i>a ti</i></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt;">
<i>(2010)</i></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-70040335717577795652017-03-11T11:23:00.000+00:002017-03-16T11:23:31.080+00:00Onde não estás<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Onde eu te toco</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">É onde o silêncio existe</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Antes da explosão</span></span></div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Onde a pele se desoculta</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Mesmo se para lá</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">De todas as fibras</span></span></div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Onde os dedos</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Ainda caminham</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Na geometria do teu pescoço</span></span></div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;"><i>Onde tu não estás</i></span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;"><i>Eu sei</i></span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;"><i>É o encontro</i></span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;"><i>Do que faz</i></span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;"><i>Sentido</i></span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;"><i>Para mim</i></span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;"><i>Ter-te assim</i></span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;"><i>Onde tu não estás.</i></span></span></div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Onde eu te beijo</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">É onde o deserto desiste</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Antes do aguaceiro</span></span></div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Onde tu permites</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Que descaia breve</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">A mansidão do gesto.</span></span></div>
<div class="p2">
<br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Onde os lábios</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Se reencontram</span></span></div>
<style type="text/css">
p.p1 {margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 11.0px Helvetica; color: #000000; -webkit-text-stroke: #000000}
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span.s1 {font-kerning: none}
</style>
<br />
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">Com a geometria do teu pescoço.</span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><span style="font-size: small;">(2010)</span></span></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-5536552974675258822017-01-13T11:06:00.000+00:002017-01-13T11:06:11.721+00:00Ator secundário Tu perdes todos de quem gostas, ao ritmo das rodas-dentadas da carruagem, num comboio com destino para lugar algum. Era ele o homem perdido que caminhava em busca de uma coisa que ninguém por perto compreendia. Talvez por isso parecesse sempre tão calado, tão sentido, tão ausente. O seu mundo era um outro, onde vestia a casaca de uma personagem e o ser estranho era uma espécie de cartão-de-visita para o mundo. Tu perdes todos de quem gostas, cantavam-lhe ao ouvido, como há certas músicas que não conseguimos tirar de dentro da cabeça, como há memórias de que não nos sabemos proteger. O comboio seguia, num homem de face imperturbável, pronto a ser herói da sua causa: ator secundário da história do mundo.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-19499706084836331582017-01-12T16:59:00.002+00:002017-01-12T16:59:41.167+00:00No tempo das fotografiasSentia-se puxado para dentro das fotografias e, consoante a época, cada uma das imagens gerava em si sensações distintas. As fotos do início do século provocavam-lhe uma sensação de miséria, como se a fome lhe crescesse dos olhos. Pelos anos cinquenta, sentia já alguma capacidade de esperança, mesmo que toda a esperança o faça chorar. Nas fotos mais recentes, dos anos setenta, a sua empatia com aquelas ruas amplas e limpas permitiam-lhe respirar. Ainda assim, uma sensação qualquer de fim-de-semana isolado, de dia de visita ao belo construído, não uma vivência diária. Porque o dia-a-dia seria, com certeza, uma prisão. Uma prisão de onde lutaria para sair, apenas para se sentir mais preso a seguir. A fuga, no tempo das fotografias, não seria possível.<br />
<div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-43673071299486138762016-12-12T15:05:00.004+00:002016-12-12T15:05:44.862+00:00Brevemente...<div style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px;">
O volume Famosas Últimas Palavras junta três livros que refazem o caminho poético de Luís Filipe Cristóvão. A cada um deles, um tema que serve apenas como despiste de uma leitura de pré-conceitos. Na “Fala do Artesão” são os cheiros da terra, entre o rural e o marítimo, que nos invadem a boca. Boca que explode em “Fronteira”, numa dimensão mais marcadamente política dos seus escritos. Tudo se encerra com “Casas Funerárias”, um pequeno livro de morte, onde o título do conjunto acabará por soar a inevitável ironia de quem sabe não vir a ser nem famoso, nem escutado, nem morto.</div>
<div>
<div style="background-color: white; color: #1d2129; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-top: 6px;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="background-color: white; color: #1d2129; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; margin-top: 6px;">
Brevemente, na <a href="http://www.editorajaguatirica.com.br/" style="background-color: transparent; color: #660099; cursor: pointer; font-family: arial, sans-serif; white-space: nowrap;">Editora Jaguatirica</a><br />
<br />
<br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-28849657794595163502016-09-30T16:06:00.000+01:002016-09-30T16:06:12.051+01:00MCMLXXIX<div class="p1">
<span class="s1">Como a luz, num caixão, escondida para sempre, </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">ou as palavras engolidas com um copo de água, </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">depois das refeições, até que o silêncio se instale</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">por dentro e não saibas sequer como falar, no dia</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">em que finalmente entendes o que tens para dizer. </span></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-10245665024772419572016-08-22T11:27:00.002+01:002016-08-22T11:27:34.287+01:00Porta<div class="p1">
<span class="s1">Uma porta é uma porta, dizes tu quase calado, enquanto</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">tentas perceber se há barulho do outro lado, uma voz ou</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">um movimento, qualquer coisa que denuncie a existência</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">de uma razão de ser para a porta, aquela porta, fechada</span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">à tua frente. Porque se bem te lembras uma porta é uma</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">porta, para teres a certeza procuras no dicionário e lês, </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">entrar, sair, acesso, admissão, solução, expediente, tudo</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">coisas para passar, onde há uma porta há o deste lado e</span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">o do outro. Mas tentas entender e para esta porta não há</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">sinal de nada. Já perguntaste até ao médico se não será</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">um problema do ouvido, mas não. Tudo está certo com a</span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">audição, com certeza será questão de entendimento, eras</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">tu e a bata branca e um sorriso que se prepara para buscar</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">a razão para, de entre todas as portas, a tua, estar fechada.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-79391960352182501952016-08-19T10:45:00.002+01:002016-08-19T10:45:22.687+01:00Vintes de agostoAos vintes de agosto chovia em Santa Cruz e<br />
nem sequer havia quem fosse connosco andar<br />
de bicicleta ou jogar à bola na areia, como nos<br />
outros dias de verão em que ainda não eram<br />
<br />
vintes, nem talvez agosto, mas também chovia<br />
em Santa Cruz. Eu olhava o vazio pela janela<br />
do quarto e voltava a deitar-me no chão, umas<br />
caricas entre os dedos, a inventar jogos que<br />
<br />
ficavam registados em cadernos com os nomes<br />
dos jogadores, os resultados, uma passagem do<br />
tempo em versão acelerada que nem os vintes<br />
<br />
nem agosto conseguiam parar. Uns dias depois,<br />
voltaria ao calor e aos amigos da escola, mas o<br />
olhar ficaria para sempre preso no vazio da janela.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-72182978455577319612016-08-09T12:05:00.002+01:002016-08-09T12:05:58.101+01:0035 graus em Santa Cruz<div class="p1">
<span class="s1">Como um gelado que se derrete sobre a</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">mesa da esplanada na tarde de verão onde</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">os olhos se fecham e as vozes que se ouvem</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">são apenas uma repetição de outras tantas </span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">férias que já só têm lugar na memória. Lá mais</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">para cima, um casal de poetas esconde-se à</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">sombra, comendo pequenas folhas de alface</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">e seguindo, à risca, as indicações do médico</span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">que aconselhou o consumo moderado de álcool</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">e açúcar. Caipirinhas nunca mais, confessa o</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">empregado de mesa, enquanto quatro senhoras</span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">sorriem e pensam como seria bom voltar a ter</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">dezoito anos para poder olhar aquele jovem</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">sem culpa. Como um gelado que se derrete. </span></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-37319133842597007822016-08-08T13:08:00.001+01:002016-08-08T13:17:44.854+01:00Português sem filtro<div class="p1">
<span class="s1">Com um martelo quebra as montras onde vê</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">a sua própria imagem refletida, incapaz de fazer</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">as pazes com os seus próprios falhanços. Exige</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">dos outros aquilo que não consegue para si próprio, </span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">ensaia o discurso de pai inserindo sentenças nas </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">cabeças calvas dos que se dignam a ouvi-lo. Fala, </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">a maior parte do tempo, sozinho, sem ninguém que </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">se determine a cumprir-lhe as indicações ou a beber-lhe </span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">os conselhos. Não entendeu ainda que com martelos </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">não se caçam borboletas, nem se escrevem poemas </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">em folhas brancas de computador. Não entendeu, </span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">sequer, que o lá fora dos velhos clássicos é ainda </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">mais seco e inócuo do que o seu próprio comércio, </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">apenas filtrado pelo tempo - o que tudo cura.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-38610165245296623812016-08-08T12:59:00.002+01:002016-08-08T12:59:55.069+01:00Mínimos OlímpicosNão há como evitar a confusão, nem como dormir<br />
sossegado na aldeia olímpica em que se transformou<br />
esta parte da cidade. Não há já braçadas que nos<br />
livrem de uma sorte que nos empurra a competir<br />
<br />
com os nossos próprios fantasmas, não há corrente<br />
de bicicleta que não salte sobre o empedrado onde<br />
antigamente desenhávamos apenas o caminho<br />
para as férias. Não há como evitar línguas obscuras,<br />
<br />
nem como perceber todas as mensagens, não nos<br />
prepararam para que os jogos fossem tão mais<br />
exigentes para nós próprios do que para aquilo<br />
<br />
que se vai repetindo em slow motion na televisão.<br />
Não há como evitar a confusão, pensamos nós,<br />
falhando os mínimos determinados pela federação.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-13340357106694199952016-08-08T12:55:00.002+01:002016-08-08T12:55:52.972+01:00O construtorEle já sabe o que é estar às portas da<br />
morte sem que ninguém o deixe entrar,<br />
tal como sabe como se escreve mil vezes<br />
o mesmo poema até que tudo lhe pareça<br />
<br />
muito mais dor do que a própria dor que sente.<br />
Ele já correu pelas escadarias da mente as<br />
maratonas do desejo e entende perfeitamente<br />
que do silêncio só pode nascer incompreensão<br />
<br />
ou outra qualquer coisa que nos impeça de crescer.<br />
Gostar sozinho parece bonito, como um quadro<br />
grande na parede de um museu, mas que nada<br />
<br />
diz ao artista que não seja do passado das coisas<br />
como elas podem ser vividas - de mãos e braços<br />
abertos para a complexa construção do amor.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-35084751910239223152016-08-02T18:09:00.001+01:002016-08-02T18:09:19.909+01:00O caminho<div class="p1">
<span class="s1">Se estás sempre a aprender, porque nunca</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">aprendes, pensas tu com o peito inquieto e</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">a boca seca, a garganta que dói, o sol já te</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">queima por dentro e ainda nem começou bem</span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">o verão. Se o mundo se constrói pela palavra, </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">porque estão estas sempre a derrubar-te, seja</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">do poiso incerto onde te ergues, seja do chão </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">pantanoso que pisas, a cada dia onde ainda te</span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">procuras sem nunca, nunca, te encontrares. Se</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">o resto do caminho vai ser feito apenas para que </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">morras devagar, as flores deixa-as ficar quietas no </span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">seu canteiro, não as arranques nem guardes num </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">vaso, as cerimónias não nos servem de nada, se o </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">resto do caminho vai ser só o que poderia ter sido.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-5868181057007870812016-07-30T23:47:00.002+01:002016-07-30T23:47:17.355+01:00O fotógrafo aprendiz<div class="p1" style="text-align: right;">
<span class="s1"><span style="font-size: x-small;"><i>Para o Afonso Faustino</i></span></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Preferir a gradação da noite, onde os contrastes </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">entre negro e branco se evidenciam naturalmente, </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">enquanto se aprende a desfocar os cabelos longos</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">daquela que corre sem parar pelo jardim, agora</span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">invadido por uns quantos acordes eletrónicos e </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">luzes metálicas, a sublinhar azuis ou vermelhos</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">apenas evidentes ao olhar do fotógrafo aprendiz.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Assim se inicia a história de um mundo, todos os </span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">dias uma vez mais, quando alguém tem catorze </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">anos e todas as certezas que o tempo nos pode </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">dar, sem procurar ainda, fora da lente, um outro </span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">matiz, um outro olhar, que se esconde em código </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">entre a multidão, mas que acabará descoberto </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">quando, sob lupa, se revelar o trabalho no computador.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2387630683035740925.post-47285941934944974832016-07-29T19:09:00.003+01:002016-07-29T19:09:27.871+01:00Obituário<div class="p1">
<span class="s1">Ali naquela estrada jaz o cadáver do encontro que </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">não aconteceu, enquanto os carros continuam a descer</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">pelo alcatrão, a fazer pisca, a olhar quem vem lá, com </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">destinos incertos e tantas vezes inseguros, mas nenhuma</span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">preocupação. Logo ali, naquela janela que não faço ideia</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">qual seja, escondes-te tu e os teus óculos escuros, usados</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">para não ver o mundo que te saúda ou os poemas que </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">nascem das rotundas mal plantadas por aí. Alguma vez </span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">te disseram que a arte nasce das coisas que não acontecem </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">na vida real? Alguma vez te sorriram sem que nada quisessem </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">de ti? Porque o mundo não é assim tão mau quando pomos </span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">finalmente as mãos na terra para deixar que o medo </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">não tenha mais poder sobre nós ou as nossas vontades. </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Ali naquela estrada jaz o adeus ao que nunca aconteceu. </span></div>
Unknownnoreply@blogger.com