A prancha mais alta

Todos os anos ia a turma
em romaria até à Piscina
do Vimeiro a queimar a pele
para marcar entrada no verão.

Os mais afoitos subiam à
prancha mais alta para
ensaiar saltos e bombas
que espantavam as miúdas.

Tu davas aos braços a fingir
que sabias nadar entre as margens
onde o ainda tinhas pé,
medindo o esforço na invisibilidade.

Todos os anos ia a turma
em romaria nos autocarros
laranja e muitos sem saber
que bilhete comprar, onde sair.

Os mais afoitos cantavam e
gritavam para incómodo de
umas velhas a caminho de casa
depois da ida ao doutor.

Tu ficavas calado e calado ficaste
quando um dia mais tarde
subiste, temeroso, as escadas
até à prancha mais alta.

Foi já dentro de água que sentiste
que tanto tempo a ir ao fundo
tornava mais resistente
a vontade de respirar.

Inspeção Periódica

Meço mais a intensidade das palavras
do que a dos faróis médios
e os níveis do óleo
não me interessam tanto
como a maneira de dizer as mesmas coisas
com frases diferentes.

Aliás, os poemas já me levaram
muito mais longe
do que qualquer veículo automóvel,
mas nunca nenhum guarda republicano
me questionou acerca
da ficha da última inspeção poética.

E talvez devesse.

Homem bom

Se encontramos uma estrada

logo queremos que ela nos leve. 

Pouco importa que os lugares

sejam tão diferentes

se vividos de noite ou de dia.

Por exemplo, encontrei uma casa

abandonada num terreno retangular.

Tinha janelas, mas não tinha paredes.

Tinha ervas, lá dentro algumas folhas.

Se encontramos uma estrada

logo nos imaginamos a fazer moradas.

Pedem-nos cartões, identificam-te, 

tu sorris, encolhes os ombros, 

tanto te faz.

Por exemplo, encontrei um homem bom

e caminhei com ele pela cidade.

Tinha palavras dóceis, as suas histórias.

Tinha um bilhete só de ida para a morte.

Se encontramos uma estrada

logo nascem poemas pelos dedos.

Na boca recordas frutos vermelhos, 

mas na memória só tens gelo, 

algum gás. 

Por exemplo, sabes a que horas vais acordar

amanhã? E depois? Depois?

Há um sorriso desenhado em cada ausência. 

O mundo ainda nem está para começar. 

Medo de escorregar

Vestiste as roupas dos anos oitenta.

Perdido nos intervalos instrumentais

percebes que a primavera é só ausência,

gente a pensar em ti semanas.

Foste aos setenta trabalhar.

Olhaste o chão sem rasto de sangue

mas as paredes ainda falam 

e as árvores, hum hum, as árvores.

Chamam-te Fausto, meu capitão.

Não voltas ao lugar onde foste triste,

bem podes abraçar quem te apetecer.

A língua é uma ilusão perecível.

Dentro da tua cabeça és sempre o mesmo,

sabes todas as letras de cor.

Inventas palavras para rimar entrelinhas,

ficas para ali a dançar sozinho.

Tens dezoito anos, trinta e sete,

os teus amigos falam bem melhor que tu.

Sobes as escadas, cansas-te.

Desces as escadas, medo de escorregar.

O Caminho para casa - da ideia ao livro (em imagens)

A exposição em imagens.

Lembramos que se encontra aberta ao público na Biblioteca Municipal de Torres Vedras até 30 de junho, estando depois em elaboração a realização de exposições noutras localidades do país.

Problemas

O problema de quem escreve

é bem diferente

do problema de quem lê.

Quem escreve procura explicar

o que não existe

usando, para isso, a ferramenta

que a todos pertence. 

Quem lê aceita ou recusa

aquilo que existe

usando, para isso, a ferramenta

que ele próprio construiu. 

Os fracos vencerão

Passas uma tarde inteira a pensar
e isso não é coisa que vá mover o mundo
- convencem-te aqueles fazendo contas,
silenciosos, à exploração dos dias.

Quiseste, sim, ser como eles,
calçar sapatos apertados, vestir
camisas engomadas, subir elevadores
para o escritório, mas (havia um mas)
ainda assim, pensavas.

Por certo ainda duvidas.
Não entendes toda a força
resistindo nessa incapacidade
de encontrar a redenção
na passividade.

Passar uma tarde inteira a pensar
talvez seja mesmo o que faz mover o mundo
- e enquanto se fazem de fortes os medíocres,
sabes que os fracos vencerão.

Historiadores

Andarmos muito esquecidos

de tudo o que nos aconteceu

antes de sermos o que somos

parece agora normal.

Há quem me diga que é passado

e pouco importa o lá atrás.

Outros, por não serem ainda nascidos, 

que não teriam como o saber.

Por isso andamos esquecidos,

repetimos os mesmos erros, 

tomamos por brilhante novidade

aquilo que esteve sempre a acontecer.

Ignoramos, infelizes e descontentes, 

que dos livros não vêm apenas 

realidades distantes, que até a nossa

reles vida necessita de historiadores.

Espelho

Como quem se atira

de encontro a um espelho, 

aqui me surpreendo

na antecâmara da minha loucura.

Vai formosa

e insegura.

Eu recolho as palavras

quando nascem da tua boca

e colecciono cada gesto

inventado da tua ternura.

Tão selecta

e bem segura.

Sinto-lhe o calor

mas por chegar o verão,

confundo-me imprudente

aprendiz nesta ciência.

Que é formosa

e tão segura,

no final da inocência

De um livro aberto numa cadeira do hospital

De um livro aberto

numa cadeira do hospital

saem vozes em 

línguas estrangeiras. 

Entendo-as sem esforço algum.

São os olhos de um amigo

e as suas palavras dóceis,

estranho hábito de quem se gosta

sem nunca precisar de confissão.

De um livro aberto

numa cadeira do hospital, 

viagens no tempo e 

roupas confortáveis. 

Mergulho em mim sem receio.

E ser eu ou ele quase

nada importa ao poema, 

hábil certeza de quem passa

sem precisar de ver os passos no chão. 

Corredores

Era dia do 

santo dos heróis humildes, 

mas as memórias ainda

rasgavam músculos cá dentro.

Eu a pensar

nos efeitos que as palavras

têm no cérebro e na boca, 

metal amargo feito sangue.

Era dia do

santo dos ricos arrependidos,

mas os que sentem fome

desejavam-lhes os lugares.

Eu a pensar 

nas dores de crescimento,

nos efeitos provocados

sobre a coluna vertebral.

Era um dia

novo e singular. 

Um dia ainda

por encontrar.