Rasgo

Rasgavam-se as camisas

e era o vento.

As ideias espalhadas

como mensagens

que ninguém lê.

Rasgavam-se as cabeças

e era o vento.

Luz

Sinal de aurora

nervo preciso

no extremo da lâmina

Uma seara

um pássaro escuro

grito sereno

Corpo lívido

luz

Dor

O que sabes da dor

é pouco mais

que a sua origem.

O que sabes de ti

é bastante menos

do que isso.

O verão era

O verão era um labirinto

podias entrar

mas não sair

até que todas

as paredes

caíssem

de gastas

e tu

estivesses já

bem para lá

de tudo isso.

Estrada secundária

Baixou já o sol

sobre a terra

mas ainda não

o nome das coisas

Por uma estrada

secundária

movem-se, lentos,

olhares de sono. 

Posse

Não quero a posse

nem o sossego

liberto o ego

do meu enterro.

Tempo

Se não te cansares de me ver a partir

Não deixarei nunca de chegar. 

Foto: Mara Sarmento 

Calhau

Um dia dediquei-me a plantar

calhaus sobre o oceano

sem pensar que o futuro

me obrigaria a colhê-los.

O tempo nada sustém

e eu com ele vou.

Um dia dediquei-me a colher

os calhaus do oceano

sem pensar que o passado

não era responsabilidade minha.  

Foto: Mara Sarmento 

Pedra

Um coração feito pedra

só aspira ao infinito

calcado ininterruptamente

por aqueles desdenhosos

que não entendem

o bater das sensações

Um coração feito pedra

não repousa:

só sofre brutalmente

sem mais nenhuma esperança

para lá de um risco à superfície

feito pelos dedos dos amantes. 

Foto: Mara Sarmento 

Pureza

Delimitem-se as águas

as turvas das límpidas

as bruscas das serenas

procure-se só a pureza

do que tem mínimos

os traços.

E depois

deixe-se que o mundo 

acabe.

Foto: Mara Sarmento 

Separar

Separei a pedra da pedra

reparti o corpo

inventei a morte

em tudo deitei sal

e algures no infinito

como um coração que bate

ele voltou a nascer

Foto: Mara Sarmento 

Intervalo

Faço dois fim-de-semanas alargados de seguida e deixo tudo em suspenso para uma próxima vida. Uma vida que já não será minha quando eu voltar. Tudo será diferente, talvez não para melhor. E o que me alivia é o facto de eu estar, mesmo, a cagar-me para tudo isso.

Ressaca

O Santo António foi visto esta noite, amparado por dois jovens, a fugir do carnaval. Levava baton borrado perto dos lábios, o cabelo em desalinho. Não atende o telemóvel, não está para aturar seja quem for. Espera, enquanto o corpo vai soluçando sobre uma cama que mal conhece, que seja já de noite quando levantar o estore.

Simulação

Não perguntes o que poderias fazer por mim. Eu não quero. Não é isso que eu compro de cada vez que te pago um café. Enfio a cabeça no jornal e tento simular uma vida normal. A esses tudo se permite. Existam filhos, familiares, empregos das nove às cinco. Não perguntes o que poderias fazer por mim. Eu não quero.

Rewind - Play

Recebo-te uma e outra vez, as portas sempre fechadas e os olhos bem abertos, sem que nada eu possa ver. Recebo-te uma e outra vez, podias ter percebido como é triste esta repetição eterna dos mesmos discos pedidos, das mesmas dores no corpo, das mesmas sensações. Talvez tudo esteja gasto. No entanto, recebo-te uma outra vez.

10 de junho para sempre

Todos temos algo que chorar, é normal, mas se o teu coração, estrangeiro, pede uma revolução, enche-o de ar e deixa-o rebentar nas tuas mãos. Todos temos algo que chorar, é normal.

Vida

O sentido é procurar sempre algo novo, sobre o qual possas estender as tuas experiências. Repetir, o mesmo, até ao infinito, não é solução. Ponto.

Isso

Assim indefinido como isso. Fazer um resumo de uma semana que não existe. Compor uma música que não se ouve. Provar qualquer coisa que não se pode tocar. Enfim. Escrever o que não pode ser escrito na vida.

Morte

Já estou velho. Ainda sou novo. Porque os filhos. O marido. Coisas de família. Falta de vontade. Não sei bem o que quero. Aceito qualquer coisa. Não sei como fazer. Não sei como aguenta. As coisas estão como estão. Eu não estou para isso.

Armas

A palavra é uma arma com que podes atirar à cara de alguém. Também a podes sentir, sussurrada entre dentes, a afiar-se penetrante nas tuas costas. Assim se fazem das palavras rios de sangue metafóricos: gente que ainda caminha pela rua, mas já morreu.

Guerra Civil

Deixámos, há algum tempo, a civilidade. Provavelmente, à porta de algum Centro de Emprego. Na sala de espera, já os olhares são pesados e os corpos tensos. Entras para uma sala e o discurso eleva-se: as vozes serram como máquinas, as posturas ruborizam-se, as razões vão-se perdendo na procura de se ter sempre razão. Vivemos numa guerra entre civis, perdidos que estamos dos nossos lugares no mundo. Por sorte, poucos temos armas.