Escolhas

Atual, Jornal Expresso, 2 de fevereiro de 2013

Sou o irmão do meio

Sou o irmão do meio,

a parede,

ninguém cede como eu cedo.

Um espaço entre palavras,

qualquer coisa por dizer.

Sou o ponto de fuga,

o intervalo,

a porta sempre fechada

Quem nunca está ausente,

mas vem sempre a seguir.

Dois velhos

No funeral de um velho

outro velho

esconde as lágrimas

nas mãos.

Sem saudade

nem pressa

sabe estar próxima

a sua vez.

Vizinho

Sustinha o arfo
e toda a espera
era uma manhã
não inaugurada.

Mas mais capaz se
sentia quando,
ao aprender
da terra
seus bons costumes,
boa nova anunciava
a qualquer
homem
que por lá
passava.

Há festa no céu

Para o meu avô Tiago e para o meu tio Vidal

Com este que morreu,
uma coisa é certa:
há festa no céu.

Uns quantos como ele
faz já um tempo
esperavam companhia,

sentados à mesa
inventando sinfonias
com garfos e facas.

Com este que faltava
está a equipa completa:
há festa no céu.

Canto

Percebi por estes dias
a minha falta de jeito
para cantar a morte.

Poema certo é silêncio
ou vento forte
no ponto mais alto da colina.

Percebi por estes dias
as palavras não sobram
para cantar a morte.

Não havia para ti

Não havia para ti

o condicional.

Apenas

o claro

o óbvio

o como

tinha de ser.

da série Cinco poemas para luzir

A porta fechou-se

A porta fechou-se

e agora falta-nos

a coragem de a abrir –

voltar a olhar as coisas

com sossego,

ter a mesma coragem do cão,

deitado sobre a almofada

logo naquela manhã.

A porta fechou-se

mas todos sabemos

que o princípio da vida

nos obrigará a abri-la –

arrumar os armários,

limpar o pós dos livros,

aprender a lidar,

enfim, com o vazio.

da série Cinco poemas para luzir

Olhar o vazio

Olhar o vazio

e saber-te presente.

Eis o que ensinaste

a vida inteira.

da série Cinco poemas para luzir

Pergunto-te

Pergunto-te,

agora que não podes

responder

e oiço,

melhor,

a resposta.

da série Cinco poemas para luzir

Às portas

Às portas

das casas funerárias

uma luz

permanece acesa

durante a noite.

- Estamos abertos,

parecem dizer.

E os que vão morrer,

acreditam.

da série Cinco poemas para luzir

O farol o pescador - 5

Do pescador

constrói-se notícia

no passado,

é sempre

depois da morte

mencionado.

Não se lhe contabilizam

os peixes,

sempre escassos,

na boca da prole.

Não se lhe registam

as palavras,

cruas ou duras,

à mulher destinadas.

É a morte

quem lhe merece

a palavra,

a recordação,

quantas vezes,

uma estátua.

Ainda assim,

todas as noites,

luta o pescador

para ficar vivo.

Diria que luta

para não existir,

o pescador

que se quer

desconhecido.

O farol o pescador - 4

A maresia na face,

de quantos mortos

feita é?

Pois que

se o sal de lágrimas foi feito,

restaram a pele e os músculos

secando,

os ossos mais que desfeitos,

o gelatinoso emaranhado de cabelos,

tudo em líquidos concluído,

tudo em mar agora feito.

A maresia na face,

de quantos mortos

feita é?

O farol o pescador - 3

Transformando em espirro

a mais alta onda,

defende-se a mente

de tudo o que a atemoriza.

Está cheia de medo,

a consciência,

e vomita no balanço

da embarcação.

Transformando em espirro

o tremor do peito

ausenta-se o coração

da contabilidade das doenças.

Bate pouco e temeroso,

o músculo,

quase se apaga

na taquicardia da viagem.

O farol o pescador - 2

Braço roçando o mar,

nunca aprende nesse sal a sentença

que lhe aguarda a imersão

de toda a existência.

O braço detém ainda o poder da fuga

e o seu gesto é feito apenas

de carícia,

ignorante de toda a braveza das águas.

O mar é um ser de raiva,

salivoso e imponderado,

renovando, maré a maré,

a sua injúria à terra.

O braço, esse, recolhe-se.

Procura uma toalha, seca-se.

Faz uso da morte

como hábito de higiene.

O farol o pescador - 1

Lança-se o farol na noite,

pai silencioso de toda a terra,

à porta esperando os filhos mortos.

Lança-se, como se perguntasse,

e ao mesmo tempo

conhecesse já impossível a resposta,

pelo destino dos homens nela.

O farol não segura os corpos

que vão alimentar o mar.

E não, também não avisa

da tempestade que os barcos destrói.

O farol é apenas companheiro

do desvio

que ficou em casa chorando o medo.

Lança-se, continuamente, na noite,

na esperança de ser conquistado

pela morte.

Cacela

O sol vai descendo

sobre a casa do pároco

e o barulho dos pássaros

faz-nos acreditar

que alguma moura encantada

sai agora das ruínas

da velha vila de Cacela.

Pela calçada não ecoam

os seus mais que leves passos

e as sombras já são parcas

para lhe definir contornos.

Assim seguimos sossegados

e seguros no silêncio do povoado

da velha vila de Cacela.

Se por detrás de cada pedra

resiste uma história por contar

deitemo-nos sobre a muralha

e deixemos que seja a ria

a murmurar-lhe os versos.

Pois que tudo é livre de se imaginar

na velha vila de Cacela.

O sol já caiu para lá

dos muros do cemitério antigo

e adormecidos estão

os pássaros entre as árvores.

Se moura existe, talvez desencantada

se transforme pela magia que resiste

na velha vila de Cacela.