Se te visse em meu lugar

Não tardes o quanto costumas,

amigo, diria eu,

se te visse em meu lugar.

Se fores não demores,

amigo, diria eu,

se te visse em meu lugar.

Bem triste ficaria pela lonjura,

amigo, diria eu,

se te visse em meu lugar.

Não tardes o quanto costumas,

amigo, diria eu,

se te visse em meu lugar.

Variação sobre a cantiga “Se veess’o meu amigo a Bonaval e me visse” de Bernal de Bonaval.

Cuidei eu do meu coração

Cuidei eu do meu coração

para que não o pudessem forçar

e forçou-o então o amor.

Cuidei eu assim forçado

fechar-me para o proteger,

mas não se cerraram meus olhos

perante a beleza dos seus.

Variação sobre a cantiga “Cuidei eu de meu coraçom” de Osoiro Anes.

Muito triste andas

Muito triste andas e eu

sem saber

da natureza do teu sofrer.

Muito triste andas e eu

a tentar

ir ao encontro desse pesar.

Muito triste andas e eu,

há longo tempo,

oiço sem ouvir o teu lamento.

- Senhor meu, meu mal pior

é assim eu andar sem seres sabedor.

Variação sobre a cantiga “Ai meu amig’e meu lum’e meu bem” de Afonso Anes de Cotom.

Ondas que eu vim ver

Ondas que eu vim ver,

sei bem o que me querem dizer,

só não consigo repetir.

Mar que te fazes bravo,

provo teu choro salgado,

só não consigo repetir.

Ondas que eu vim olhar,

sei bem o que me querem contar,

só não consigo repetir.

Variação sobre a cantiga “Ai ondas que eu vim veer” de Martim Codax

Oração - 3

Ignoro outro sentido

para todo este azul do mar,

mas os meus olhos, todo o corpo,

me impelem a ele, à viagem,

e é o seu sussurro ao meu ouvido

a minha inteira meditação.

Peço-lhe um segundo, uma pausa,

recolho-me em sua casa e não o oiço,

será apenas um sussurro,

este mar, a maré a encher.

Deixa o mar entrar em tua casa,

o teu corpo é água salgada

e navega-se como o reencontro.

De que te adianta dizeres agora

que nada sabes de poesia?

Segura a cabeça entre as mãos,

nada te faltará.

Deixa o mar entrar em tua casa,

faz-te água, sal, areia, reencontro.

Navegas em ti como quem nasce.

É apenas isso, o conhecimento das marés.

Dentro de ti, fonte do meu ser,

encontro a paz tantos dias afastada –

e talvez seja difícil compreender

a singularidade dos meus actos,

mas tu de tudo sabes

e eu nada tenho que te dizer.

Dentro de ti brilha tudo

como brilham os meus olhos,

e o teu ventre é quente,

apaixonado,

eterna consolação de mim.

Não lhes sobra nome.

As águas brancas, feitas de vento

e de barcos frágeis,

pele escamada dos peixes,

foram buscar as asas ao futuro

e trouxeram a manhã

com o barulho dos motores.

Eu sou do tempo da areia,

do vento sobre os corpos

ínfimos em descoberta.

O meu nome é conhecido,

fica em minhas mãos pelas tardes,

veste casaco,

cumprimenta as pessoas da terra.

Penso muitas vezes

nos elementos da natureza,

pensando em como

o corpo dos homens

tão bem explica a existência

de tudo em seu redor.

Muitas vezes eu hesito,

em todas elas sei que existo.

E depois de tudo isto,

um pormenor apenas,

um não saber dizer

o que olhar ou sentir,

uma profunda nostalgia

de todos os tempos,

confusão dos sentidos,

das agendas ou memórias,

telefones públicos

a tocar de madrugada,

dizer que te amo,

dizer o quê,

toda a vida a vida inteira,

depois de tudo isto,

um lugar onde querer ficar.

Ser esta a voz do meu canto,

plena de rouquidão das vagas,

salgada como a história do passado,

rupestre como a pedra,

elevada como o azul

de tanto céu.

Ser esta a voz do meu mundo,

desejo lírico mais profundo,

nervura mais sensível,

a pele feita toda terra,

o coração saber-se luz.

Oração - 2

Pássaros levantam da areia

e vêm teus lábios salgados

feridos de vida,

um permanente ardor dos sentidos

por entre os teus dedos a saltitar.

Vem e recomeça o trilho da tua paixão,

medita de pés juntos, envoltos na areia,

e um pássaro, ao ficar para trás,

permanece, não no céu,

mas nos teus sonhos.

É a mão que acaricia a pedra

e lhe reconhece as feições dos animais mortos.

Bebe-se, junto à areia,

o sangue lavado,

e são as pequenas crianças

quem se ergue do fundo do oceano.

Tudo seria, ainda assim,

infinitamente mais pequeno e útil,

a tal bastaria a pronunciação de um nome,

o erguer de um olhar.

Todas as pequenas coisas

cheias de pormenores inexplicáveis.

Desconheço onde ficaram as impressões

digitais de todos estes homens de pedra

escavados como grutas pelas ondas do mar.

Desconheço a cor dos lábios das sereias

que encantaram, até, os homens mais santos.

Ser daqui é ser de longe.

Tenho o corpo cheio de vento,

os olhos cheios de uma água escura

que escorrega pelas rochas.

Tenho as manhas das marés, a lucidez dos pássaros.

Sou da imensidão dos espaços, da luz.

Não, não há música.

Pede-se o silencioso respeito das matinas,

o leve sussurro do terço

deslizando

nas pontas dos dedos.

Não, não há música.

Apenas o ritmo dos passos

ecoando nave adentro,

as estátuas sorridentes

beijadas pelas lágrimas

que não se podem conter.

Era o queimar das nuvens,

as árvores devastadas.

Pela sombra, as aves, caindo devagar.

A noite azul-cobalto dos sentidos,

o não saber dizer a cor dos teus olhos,

o tom da tua voz.

Os animais felizes junto à porta da entrada. 

Oração - 1

Talvez tenha existido aqui

um arvoredo, antes das dunas,

muito antes de toda esta pedra

levada pelo vento para o mar.

Escuto esta atracção de séculos,

dia a dia,

noite a noite,

este enamoramento

da natureza, sensual amor

dos elementos inanimados.

Preciso de aprender esta nova língua,

um imperceptível movimento dos lábios,

o sol do mar,

o batimento do coração.

Preciso de aprender um modo

de contar esta história,

de viver esta vida

imaginada pela névoa,

quando é de manhã.

Ser daqui é ser de longe,

de onde nascem as ondas,

de onde começam a soprar os ventos,

de onde os homens são sós

e os caminhos pedregosos.

Ser daqui é ser do mundo inteiro.

É ser de nenhum lugar.

Aqui, o deserto,

e depois as vagas

cavalgando dunas e arribas,

inscrevendo à força

a sua violência na pedra.

Perceber isto,

é perceber a beleza que existe

no incompreensível.

Aqui, o deserto,

uns quantos homens

caminhando por entre a névoa

e os dias, encontrando aqui

a magia, o sossego

e a vidência

que o inquieto espírito pede,

e que nunca nenhum homem

alcança,

por muito que se aproxime.

A minha idade é não ter idade

e eu sou do tempo da construção das casas,

dos pés despidos sobre a terra.

Éramos do exacto tamanho

dos dias, apenas

acrescentados de uma fogueira,

pequenas brasas

restando da sopa quente do jantar.

Éramos do material dos legumes

e da fruta pequena

que crescia no quintal.

Os nossos pés eram pães duros,

mas as lágrimas e a dor eram adultas,

carregavam-nos como quem leva

o trigo até à vila.

A minha idade é não ter idade,

pouco sei dizer do que não vivi.

Foi desses dias que me fiz inteiro.

Fim do ano

Encontras-te assim, sem memória,

como que apagado das moradas onde estiveste.

Olhas apenas para o passado.

Essa dor toda que sentes são as coisas esparsas,

tocadas pela tua respiração,

a acomodarem-se ao teu peito.

Tinhas que ser maior e mais forte

ou mais pequeno e mais fraco.

Fugiste de muita gente porque tinhas de fugir.

Não gostas de estar metido num saco de certezas

que não sejam tuas.

Não te aceitas num lugar onde não possas ser novo.

Não te deixas envelhecer no outro,

se o outro não for da tua sintonia.

Nessa fuga acabaste também por encontrar

sentidos mais fortes onde te aproximar.

Não falas nunca de sabedoria,

mas de tanto olhar por ti,

acabaste por perceber umas quantas coisas nos outros.

Moves-te por amor. Por nada mais.

Soltas todas as tuas inseguranças

e voltas a dar as cartas sobre a mesa.

Estás convencido de que te faltam palavras,

tentas sossegar-te quanto à falta de poderes.

Habituaste-te a que o silêncio calasse também o mundo à tua volta.

Das reações não entendes mais do que pequeníssimos sussurros

e a verdade é que, podendo chegar onde quiseres,

nunca estiveste tão perto da casa onde bate o teu coração.

Quem bater à porta, ver-te-á nas roupas simples,

no corpo reconstruído, no olhar vivo.

Quem souber ler, lerá.

Quem quiser sentir, sentirá.

Não existem homens novos, por aqui.

Apenas um que continua a rasgar pelo mato uma estrada para si. 

Epílogo

Parece que te vejo na distância,

não vejo ninguém,

sombra que caminhas sobre as rochas.

Frágil é a vista,

forte a imaginação.

Parece que invento o meu ritmo,

apenas cito a tradição,

uma palavra outra de poema em poema.

Resistindo à memória,

evita-se a traição. 

Variação sobre pequeno mundo

Mais lento que o lento,

doem-lhe os passos

por do amor não ter o efeito.

Existir, por vezes,

deixa-o ao contrário,

fraca serventia tem a verdade sozinha.

Sem saber o que procura,

mais roto que o mundo

perde-se por ruas sempre iguais.

Rejeita o acessório

mas crescer não é grandeza.

No fundo é essa a sua sina.

Pequeno Mundo é uma canção de Samuel Úria. Oiça-a aqui. 

Variação sobre fria claridade

De tanto brincar com fogo

no desejo de se encontrar,

acordou na claridade,

nem são, nem a salvo

de tudo o que sentia.

Dois olhos lindos depois,

julgando sonhar enfim,

na ponta dos dedos doendo

o gelo transformado em lume

onde tudo o que era, ardia.

Fria Claridade é um poema de Pedro Homem de Mello, aqui cantado por Lula Pena. 

O pastor; a solidão - 12

Na paisagem,

bandos de cães comendo as ervas

depois das ovelhas

terem sido o repasto de lobos.

O pastor; a solidão - 11

Foi brutal a devoração.

Os corpos vivos em multiplicação,

a raiva bem feroz nos dentes.

Ninguém mais

acima ou abaixo da terra.

Ninguém mais de dentes verdes.

Nenhuma aldeia, habitante.

O pastor lívido, sobre uma árvore,

sem saber se vivia ou se sonhava.

O pastor lívido sem qualquer reacção.

Ele era o pastor,

conhecia a palavra e o destino.

Ele conduzia o rebanho,

sem pensar, à sua perdição.

Ele inaugurava a sua solidão,

muito antes de ser sozinho.

O pastor lívido perante o vazio,

onde nem sobrou a decomposição.

O pastor; a solidão - 10

Ele era o pastor, ele conduzia o rebanho.

Mas o rebanho era agora ele próprio.

Já não toda a riqueza da sua família,

que deixara de existir.

Agora havia apenas aldeia,

os habitantes – feitos uma massa só – nela,

o pastor e o seu rebanho,

a sua solidão.

Ele conduzia o rebanho

e tudo o resto caminhava para o fim.

O pastor; a solidão - 9

Não se pode esperar que o que é igual

possa um dia ser diferente.

Essa é a verdade a que todos nos recusamos acomodar.

Tanta rebeldia só poderá causar dor,

sabem os sábios,

mas todos nos recusamos a aceitar.

Transformamo-nos numa amálgama de nós mesmos,

somos presas fáceis, não o sabemos.

Mas sempre há quem o descubra,

muito antes de nós.

O pastor; a solidão - 8

A aldeia era agora uma aldeia.

Os habitantes, de tão estranhos

uns aos outros,

ficavam cada vez mais iguais.

Alimentavam-se uns dos outros

e procriavam dentro dos próprios estômagos.

A aldeia era agora uma aldeia

a caminhar para dentro de si própria.

O pastor observava, no vale.

O pastor; a solidão - 7

Ele sabe que não se trata de um recomeço

- afinal, estamos sempre a começar.

Os seus passos aprenderam novos caminhos

e o seu corpo modulava-se pelas sombras.

A aldeia era agora uma aldeia

e apagavam-se os traços de familiaridade

entre os seus habitantes.

A família casa a família com a família

e a memória dos homens

vai-se desfazendo dentro das mentes

que aprendem a ambicionar.

Toda a descendência da sua família

tinha os dentes verdes

e os corpos preparados para o mais básico

dos prazeres.

Todos aqueles que haviam sido jovens

eram agora os mais velhos

e só ele permanecia igual,

o mais novo dos irmãos nascidos no dia comum.

Ele era o pastor, ele conduzia o rebanho

que não parava de se multiplicar.

Os habitantes veneravam a sua passagem,

sem o compreender.

Ele descobrira a palavra

e logo aprendera a ficar calado.