Dois velhos

No funeral de um velho

outro velho

esconde as lágrimas

nas mãos.

Sem saudade

nem pressa

sabe estar próxima

a sua vez.

Vizinho

Sustinha o arfo
e toda a espera
era uma manhã
não inaugurada.

Mas mais capaz se
sentia quando,
ao aprender
da terra
seus bons costumes,
boa nova anunciava
a qualquer
homem
que por lá
passava.

Há festa no céu

Para o meu avô Tiago e para o meu tio Vidal

Com este que morreu,
uma coisa é certa:
há festa no céu.

Uns quantos como ele
faz já um tempo
esperavam companhia,

sentados à mesa
inventando sinfonias
com garfos e facas.

Com este que faltava
está a equipa completa:
há festa no céu.

Canto

Percebi por estes dias
a minha falta de jeito
para cantar a morte.

Poema certo é silêncio
ou vento forte
no ponto mais alto da colina.

Percebi por estes dias
as palavras não sobram
para cantar a morte.

Não havia para ti

Não havia para ti

o condicional.

Apenas

o claro

o óbvio

o como

tinha de ser.

da série Cinco poemas para luzir

A porta fechou-se

A porta fechou-se

e agora falta-nos

a coragem de a abrir –

voltar a olhar as coisas

com sossego,

ter a mesma coragem do cão,

deitado sobre a almofada

logo naquela manhã.

A porta fechou-se

mas todos sabemos

que o princípio da vida

nos obrigará a abri-la –

arrumar os armários,

limpar o pós dos livros,

aprender a lidar,

enfim, com o vazio.

da série Cinco poemas para luzir

Olhar o vazio

Olhar o vazio

e saber-te presente.

Eis o que ensinaste

a vida inteira.

da série Cinco poemas para luzir

Pergunto-te

Pergunto-te,

agora que não podes

responder

e oiço,

melhor,

a resposta.

da série Cinco poemas para luzir

Às portas

Às portas

das casas funerárias

uma luz

permanece acesa

durante a noite.

- Estamos abertos,

parecem dizer.

E os que vão morrer,

acreditam.

da série Cinco poemas para luzir

O farol o pescador - 5

Do pescador

constrói-se notícia

no passado,

é sempre

depois da morte

mencionado.

Não se lhe contabilizam

os peixes,

sempre escassos,

na boca da prole.

Não se lhe registam

as palavras,

cruas ou duras,

à mulher destinadas.

É a morte

quem lhe merece

a palavra,

a recordação,

quantas vezes,

uma estátua.

Ainda assim,

todas as noites,

luta o pescador

para ficar vivo.

Diria que luta

para não existir,

o pescador

que se quer

desconhecido.

O farol o pescador - 4

A maresia na face,

de quantos mortos

feita é?

Pois que

se o sal de lágrimas foi feito,

restaram a pele e os músculos

secando,

os ossos mais que desfeitos,

o gelatinoso emaranhado de cabelos,

tudo em líquidos concluído,

tudo em mar agora feito.

A maresia na face,

de quantos mortos

feita é?

O farol o pescador - 3

Transformando em espirro

a mais alta onda,

defende-se a mente

de tudo o que a atemoriza.

Está cheia de medo,

a consciência,

e vomita no balanço

da embarcação.

Transformando em espirro

o tremor do peito

ausenta-se o coração

da contabilidade das doenças.

Bate pouco e temeroso,

o músculo,

quase se apaga

na taquicardia da viagem.

O farol o pescador - 2

Braço roçando o mar,

nunca aprende nesse sal a sentença

que lhe aguarda a imersão

de toda a existência.

O braço detém ainda o poder da fuga

e o seu gesto é feito apenas

de carícia,

ignorante de toda a braveza das águas.

O mar é um ser de raiva,

salivoso e imponderado,

renovando, maré a maré,

a sua injúria à terra.

O braço, esse, recolhe-se.

Procura uma toalha, seca-se.

Faz uso da morte

como hábito de higiene.

O farol o pescador - 1

Lança-se o farol na noite,

pai silencioso de toda a terra,

à porta esperando os filhos mortos.

Lança-se, como se perguntasse,

e ao mesmo tempo

conhecesse já impossível a resposta,

pelo destino dos homens nela.

O farol não segura os corpos

que vão alimentar o mar.

E não, também não avisa

da tempestade que os barcos destrói.

O farol é apenas companheiro

do desvio

que ficou em casa chorando o medo.

Lança-se, continuamente, na noite,

na esperança de ser conquistado

pela morte.

Cacela

O sol vai descendo

sobre a casa do pároco

e o barulho dos pássaros

faz-nos acreditar

que alguma moura encantada

sai agora das ruínas

da velha vila de Cacela.

Pela calçada não ecoam

os seus mais que leves passos

e as sombras já são parcas

para lhe definir contornos.

Assim seguimos sossegados

e seguros no silêncio do povoado

da velha vila de Cacela.

Se por detrás de cada pedra

resiste uma história por contar

deitemo-nos sobre a muralha

e deixemos que seja a ria

a murmurar-lhe os versos.

Pois que tudo é livre de se imaginar

na velha vila de Cacela.

O sol já caiu para lá

dos muros do cemitério antigo

e adormecidos estão

os pássaros entre as árvores.

Se moura existe, talvez desencantada

se transforme pela magia que resiste

na velha vila de Cacela.

Se te visse em meu lugar

Não tardes o quanto costumas,

amigo, diria eu,

se te visse em meu lugar.

Se fores não demores,

amigo, diria eu,

se te visse em meu lugar.

Bem triste ficaria pela lonjura,

amigo, diria eu,

se te visse em meu lugar.

Não tardes o quanto costumas,

amigo, diria eu,

se te visse em meu lugar.

Variação sobre a cantiga “Se veess’o meu amigo a Bonaval e me visse” de Bernal de Bonaval.

Cuidei eu do meu coração

Cuidei eu do meu coração

para que não o pudessem forçar

e forçou-o então o amor.

Cuidei eu assim forçado

fechar-me para o proteger,

mas não se cerraram meus olhos

perante a beleza dos seus.

Variação sobre a cantiga “Cuidei eu de meu coraçom” de Osoiro Anes.